Soy un inmigrante. No soy expatriado, ni un chico de la tierra del Sur. Y eso ha significado cambiar de ciudades, de habitaciones, lidiar con una burocracia infinita y a menudo desobligante. Dejar mi país significó buscar nuevos amigos, vivir con personas que poco sabían de convivencia y a menudo me tocó aceptar malos tratos en mi trabajo.
Me tocó aprender a poner límites, leer contratos, decirle a la gente verdades en la cara, parar en seco a sectarios y muchas veces lidiar con la indiferencia de las autoridades.
Dentro de los pocos amigos que hice, está Pablito. Un español guapo, fornido, con el peinado perfecto, que a todos les cae bien. Hace unos días nos dijo que se se devuelve a su tierra natal. Sentí tristeza. Y no he parado de pensar en cómo se va a sentir esta pequeña ciudad a orillas del Rin sin él.
Es posible que además deje mi actual apartamento para irme a vivir solo, por fin. Y no puedo negarlo, quiero cambiar mi empleo y tener un sueldo decente.
Hay personas que migran y paso a paso se encaraman en la cima del éxito. A otros nos toca quitar rocas del camino, aprender a navegar, conocer nuestros temores y avanzar a pesar de todas nuestras inseguridades.
No soy víctima de nadie y soy muy consciente de los privilegios que tuve en la vida. Pero me siento un poco cansado de todo: De los combates, de la corrupción, de la xenofobia, de los tramposos, de la falta de empatía.
Quisiera un poquito de paz. Supongo que para eso hay que luchar un poco más.
Pablito me va a hacer falta porque era risueño, sencillo y tranquilo. Porque me contaba de sus amores mientras conducíamos en la noche. Porque tenía un diario personal al que le contaba sus secretos. Porque en el fondo, se le notaba el deseo de estar con sus papás. Porque nos burlábamos de los hombres con los que se había acostado en momentos de desesperación. Porque sabía diferenciar entre un sarcasmo y un insulto.
Pablito, te voy a extrañar.
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