viernes, 25 de noviembre de 2016

Acento Neutro

Los argentinos y los mexicanos dicen que tienen acento neutro. Los bogotanos no somos la excepción. Pero hay una explicación para que nuestra sociedad sea inconsciente de su propia musicalidad y es que rara vez migramos. A diferencia de las otras regiones que vienen en grandes cantidades a afincarse en el altiplano cundiboyacense, los bogotanos vivimos en unas burbujas que nos hacen pensar que nuestro dialecto es suave, impoluto y "neutro".

Los bogotanos no tenemos prisa, tenemos afán.
No caminamos aceras plagadas de maleantes. Nos desplazamos por andenes llenos de rateros (o de políticos).
En los años noventa no había policías de tránsito, eran chupas.
Y cuando no sabemos de algo, hacemos uso de términos latinos con el objetivo de embaucar. Perdón, con el objetivo de descrestar.
No somos difíciles en el Transmilenio, somos fregados.
No somos presumidos, se nos suben los humos (y siempre hay quien se los baje a uno).
Y los hombres que les gustan los hombres no somos maricas, ni afeminados, ni subnormales, somos "voltiados" (y hasta izquierdistas).








miércoles, 16 de noviembre de 2016

Elvira Sastre - Yo No Quiero Ser Recuerdo

"...A la mierda el conformismo,
yo no quiero ser recuerdo,
quiero ser tu amor imposible,
tu dolor no correspondido,
tu musa más puta,
el nombre que escribas en todas las camas que no sean las mías..."


"...Yo no quiero hacerte daño,
quiero llenar tu cuerpo de heridas
para poder lamerte después.
Que no te cures
para que no te escueza..."


"...Quiero que cuando creas que no tienes nada
te dejes caer
y notes mis manos en tu espalda,
sujetando los precipicios que te acechen
y te pongas de pie en los míos
para bailar de puntillas en el cementerio
y reírnos juntas de la muerte..."



lunes, 7 de noviembre de 2016

Buscarle Forma a las Nubes

Ha muerto quien no tiene secretos
Que lo sonrojen.

Quien no proteje una causa imposible,
Quien no recita torpemente una utopía.

Es una violación al espíritu humano,
Un insulto,
Un delito.

Ha palidecido el alma de quien no se conmueve,
De quien no llora a escondidas,
De quien no se indigna del mundo,
Es un soldadito de plomo, que se quema sin sufrir.

Y es que la muerte siempre está cerca,
Hay quienes dicen que nos aguarda a cada segundo,
Como una serpiente obsesiva,
Como una fiscal que sorprendida ve pasar vidas y vidas.

Y nosotros primates, que racionales no somos, persistimos en la óptica infantil de nuestra inmortalidad.

Marcamos senderos,
Escribimos en paredes sin vista,
Le hablamos a estatuas sin oídos
E insistimos en buscarle forma a las nubes.