Esos sujetos

Está el mercenario,
que lucha con una pluma contra el mundo,
el filósofo,
cuya críptica invocación medita sobre las cosas.

El preso dibuja árboles y provincias,
lejos de su celda, lejos de lo inmundo.
Mientras el ingeniero construye capítulos,
destruye palabras y revisa astucias.

No pasa desapercibido,
el hombre cuyo sueño ha desaparecido.

Y el ladrillo de Bogotá,
revela en letras naranjas al citadino...
Al orgulloso que engulle un águila,
en un dialecto ladino.

El racista que ve el mundo en colores...
Y el ciego que invoca a Sócrates,
al viejo Borges...

No falta nunca el abandonado,
cuya alma pertecenece a la nobleza,
cuyas manos nunca tocan la tierra y sus dolores.
Sólo sabe de tabernas y alcoholes.

Y confluyen en la demencia de celebrar lo trivial
y cuestionar lo indispensable.
De vituperar al Virgilio nocturno,
la cámara del olvido,
de ensalzar a Cervantes
y rezar con Nabokov.