Flores de Desierto

Vibra la piel erizada por los que la rozan,
que son el mundo entero,
que bailan al son de los que gozan,
de mirada viva y corazón sincero.

Ya la cucaracha camina rumbo a casa,
ni las deudas ni la soledad le impiden
soñar por la ventana las cosas que no se dicen,
el dibujo inocente, la sonrisa voraz,
el reflejo de las botellas de agua
y las calles bañadas por lluvias.

La imaginación es la asfixia de los muertos,
paradógica comparación,
que ilustra procesos inversos al nacimiento;
mariposas, libélulas y flores de desierto.
La grieta luminosa al aburrimiento.

Escribo porque aunque no parezca estoy vivo.
Es una forma de gritar desde un rincón color borgoña,
que es el color de los ricos y de la gangrena.
Porque las aceras y los destinos son repeticiones,
fichas que se mueven con combinaciones infinitas.
Porque son aburridas las habitaciones blancas
con bombillos halógenos,
y los cuartos vacíos con vírgenes angustiadas.

Libros

Sobre la Lluvia

Hay meses en los que la lluvia es inclemente y hace emerger a las lombrices de la arena. Agosto no es de ésos. Inclusive el Distrito, celebra "un festival de verano", aunque no tengamos verano. Quizás hacen referencia a lo poco que llueve. Se elevan cometas, se camina en tardes tibias.

Sin embargo, nunca hacen falta las lloviznas. Hoy asistí a un panel de conferencias sobre salud y seguridad. El representante del Ministerio del Trabajo, con el objetivo del sensibilizar sobre la importancia de la seguridad nos mostró el video donde una madre joven subía unas escaleras eléctricas con un pequeñito de dos años. Las placas de metal frente a las escaleras estaban desajustadas. La mujer pisa en falso y se abre un hueco. Los dos caen. De manera heroica, ella lo empuja y lo salva. Mientras tanto los rodillos la devoran.

Tengo un defecto, pienso en las historias de la gente. No pude dejar de pensar en la tranquilidad que tenían mientras subían. Y bueno, tampoco dejé de pensar en el instinto materno y en la imagen espantosa que acompañaría al niño por el resto de su vida. Mientras hablaban de ciencia los siguientes expositores, yo no paraba de pensar e imaginar las historias.

Me llevé ese sentimiento de derrota hasta llegar a casa. Y leí la historia de la atleta belga paralímpica Marieke Vervoort. Ella ha ganado una medalla de oro y dos de plata en los Juegos Paralìmpicos de Londres 2012. En 2015 tuvo un excelente desempeño. Pero sufre de una enfermedad que la somete a fuertes dolores. Por esto, ha decidido someterse a la eutanasia, el día de su cumpleaños.


Son lloviznas que me dejan sin respuesta.

"...Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,como en las noches lúgubres el llanto del pinar:el alma gime entonces bajo el dolor del mundo,y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar..."

(Canción de la Vida Profunda, Porfirio Barbajacob)

Caspian-Moshka 

Milk and Honey (Leche y Miel) -Rupi Kaur

Hay diversas maneras de escribir. Sin embargo, para aproximarme a "Leche y Miel" de Rupi Kaur, debí tener claro que hay dos bandos en la costura de crear poemas: Los que escriben desde la distancia y los que escriben con el corazón en la mano. Ambas formas fabulosas y con grandes ventajas. Creo que Rupi, es de las que escribe con las tripas.

"Leche y Miel" es un libro. Originalmente lo leí en inglés, lo cual no le restó la musicalidad que a menudo se pierde en las traducciones. Y duele decirlo pero a veces la forma es el fondo. Que las palabras resuenen puede ser, lo que logre el nivel de evocación de una buena obra.

La pasta es suave y el libro se divide en cuatro capìtulos: La Herida (The Hurting), Amar (The Loving), La Ruptura (The Breaking) y La Curación (The Healing). Dichos títulos agrupan ejes temáticos y sospecho que también la evolución psicológica de la autora.

Los poemas están acompañados de imágenes y no incluyen mayúsculas. La fortaleza del relato que se cuenta radica en la intimidad y la forma descarnada de contarlo. Uno de los poemas que más me tocó del primer capítulo al español indicaría algo así como:

"...el terapeuta pone

a la muñeca en frente de ti

es del tamaño de las niñas

a las que a tus tíos les gusta tocar

señala dónde estaban sus manos

señalas el lugar

en medio de sus piernas el mismo

de donde sacó sus dedos de ti

como una confesión

cómo te estás sintiendo

sacas el nudo

de tu garganta 

con tus dientes

y dices bien

realmente entumecida

-sesiones de mitad de semana..."
(Traducción Libre)

Es por poemas como éste que afirmo, que es un libro hecho con vísceras. El primer capítulo caracteriza los dolores: El conflicto con un padre, el dolor de ser mujer, la violación y la tristeza. El segundo, profundiza en un amor sediento, casi obsesivo y absolutamente entregado. El tercero reprocha la ruptura con un gran amor, busca explicaciones, recrimina y reflexiona. Después de observar un proceso de dependencia y profundo dolor, el último capítulo revela una lobezna: Una mujer capaz de afirmar:

"...quizás lo más triste de todo

son aquéllos que viven esperando

por alguien que no están

seguros de que exista

-7 millardos de personas..."
(Traducción Libre)

Es un libro duro e incómodo. Es un libro sabio.

Nota al lector: Agradezco las lecturas de las personas interesadas; desafortunadamente, el libro que tengo está en formato físico y en inglés, no lo tengo en ningún formato digital (pdf o word). Tampoco dispongo medios para su envío por correo o alguna transportadora. No tengo el documento en español, ni conozco de alguna versión que se haya hecho en este idioma. Es por esto que esta entrada es escrita en castellano pero es de un libro que leí originalmente en inglés.

Cuando nació, los vientos de agosto habían roto un árbol que se derrumbó sobre el auto del médico que atendía el parto. Lo bautizaron Maurico Vendabal. Si era premonición o no, serían los hechos los que revelarían si su apellido cargaba los vientos inclementes.

Calladito, contenido y siempre medido, era el típico bogotano que cubre todas las partes de cuerpo y nunca para de decir "gracias", "de nada", "por favor", "sería tan amable de".Sus notas fueron destacadas pero cayó por el precipicio ideológico cuando en vez de elegir ser economista, se inclinó por la filosofía,

De discusiones helénicas, siempre defendió los argumentos y el tono conciliador. Nunca respondió a una ofensa, con otra ofensa y en el amor, era de los que daba lo otra mejilla. Catalogado como el profesor estúpido del colegio, por sus modales medievales y su vocesita socarrona, debía tolerar los gritos de Nadia, la coordinadora.

Obsesionada con llevárselo a la cama, no paraba de subyugarlo y ponerle tareas indignas. A manera de reto, tenía un pene de porcelana; una imitación barata de un gran escultor.

Beowulf (50/50)

Señalado como uno de los libros insignes de la literatura inglesa, se desconoce su autor; sin embargo, se puede especular por las asociaciones con Dios que lo pudo haber hecho alguien de fe cristiana.

Beowulf es un guerrero que arriba donde los daneses, se identifica y resulta que su ascendencia, resulta un excelente referente. Es hijo de Edgetho, un famoso soldado, cuya vida duró varios inviernos. Es acogido por el rey Hrothgar. 

Su presencia era más que necesaria: El pueblo anfitrión habìa sido aterrorizado por el Grendel. Un ser que no ha perdido oportunidad para aniquilar soldados mientras duermen. 

Una vez Beowulf acompaña a las tropas de Geats, en uno de los acostumbrados ataques del ser mítico, Se desata una batalla entre el héroe y el Grendel. Finalmente, vence el hijo de Edgetho. Grendel huye malherido y deja huellas de sangre en su recorrido.

Hrothgar celebra con sus súbditos el fin del yugo que los azotó. Sin sospecharlo, convocaron la furia de la madre del Grendel, quien asesinó al soldado más apreciado del rey. 

Acompañado de guerreros, Beowulf se dirige al lago incandescente que habita la madre del Grendel. Es conducido a la profundidad del mismo (aquí uno se pregunta ¿cómo respira?) y gracias a su armadura no perece, y gracias a que logra tomar una espada esculpida por gigantes, derrota  a la criatura.

Tras su hazaña, se convierte en rey; sin embargo, las aventuras no terminan allí. Había un dragón que habitaba en una torre de piedra, apegado a su tesoro. Un sirviente por necesidad roba el apreciado botín y desata la ira de la bestia, quien vuelve a atacar a la ya sufrida población.

El sirviente presionado por la gente y el dragón, les indica el camino hacia la guarida del dragón. El rey, hijo de Edgetho, muy valiente se adentra en el hogar de su enemigo. Esta vez, el enemigo es más grande que el valor y lo calcina con su aliento.

A pesar de haber luchado con Wiglaf ante el dragón y vencerlo, Beowulf pierde la batalla contra la muerte. Sin embargo, eso no impide que el pueblo danés tenga un nuevo líder en Wiglaf, el único valiente que acompañó al rey hasta las últimas consecuencias. 

Beowulf (50/50)

Señalado como uno de los libros insignes de la literatura inglesa, se desconoce su autor; sin embargo, se puede especular por las asociaciones con Dios que lo pudo haber hecho alguien de fe cristiana.

Beowulf es un guerrero que arriba donde los daneses, se identifica y resulta que su ascendencia, resulta un excelente referente. Es hijo de Edgetho, un famoso soldado, cuya vida duró varios inviernos. Es acogido por el rey Hrothgar. 

Su presencia era más que necesaria: El pueblo anfitrión habìa sido aterrorizado por el Grendel. Un ser que no ha perdido oportunidad para aniquilar soldados mientras duermen. 

Una vez Beowulf acompaña a las tropas de Geats, en uno de los acostumbrados ataques del ser mítico, Se desata una batalla entre el héroe y el Grendel. Finalmente, vence el hijo de Edgetho. Grendel huye malherido y deja huellas de sangre en su recorrido.

Hrothgar celebra con sus súbditos el fin del yugo que los azotó. Sin sospecharlo, convocaron la furia de la madre del Grendel, quien asesina al soldado más apreciado del rey. 

Acompañado de guerreros, Beowulf se dirige al lago incandescente que habita la madre del Grendel. Es conducido a la profundidad del mismo (aquí uno se pregunta ¿cómo respira?) y gracias a su armadura no perece, y gracias a que logra tomar una espada esculpida por gigantes, derrota  a la criatura.

Tras su hazaña, se convierte en rey; sin embargo, las aventuras no terminan allí. Había un dragón que habitaba en una torre de piedra, apegado a su tesoro. Un sirviente por necesidad roba el apreciado botín y desata la ira de la bestia, quien vuelve a atacar a la ya sufrida población.

El sirviente presionado por la gente y el dragón, les indica el camino hacia la guarida del dragón. El rey, hijo de Edgetho, valientemente se adentra en el hogar de su enemigo. Esta vez, el enemigo es más grande que el valor y lo calcina con su aliento.

A pesar de haber luchado con Wiglaf ante el dragón y vencerlo, Beowulf pierde la batalla contra la muerte. Sin embargo, eso no impide que el pueblo danés tenga un nuevo líder en Wiglaf, el único valiente que acompañó al rey hasta las últimas consecuencias. 

Huracán

No sé qué me pasa por estos días. Creo que ando, como dicen las mujeres, "hormonal". Y pareciera que estoy en posición de combate. Me parece inaudita la protesta que hicieron cientos de cristianos y moralistas frente al Ministerio de Educación, por una política pública que busca eliminar la discriminación contra la población LGBTI en los colegios.

Y la microdiscriminación me vuela el genio cada día más. Parezco esas feministas errantes que confunden su estado de ánimo con la defensa de una ideología. Me fastidia encontrarme con mis familiares moralistas que hacen ese pequeño comentario, que derrama la copa y lo que otrora me comía, ahora me dan ganas de gritarlo.

Me fastidia ese repudio contenido de la gente cuando no correspondo con lo que debería ser "un macho" y me da asco esa endofobia de mis semejantes que los obliga a instaurar posturas machistas en redes sociales.

Me siento un extraterrestre en este país donde la política vale más que el talento, donde los argumentos pesan menos que las frases de cajón, donde se vale ser estúpido y andarlo pregonando ante multitudes iletradas y llenas de odio.

Me siento cansado...

Alcíbiades Enamorado (3)

¿Tú qué vas a saber del amor sin haber sufrido? ¿Qué vas a saber del dolor sin haber reído? ¿Qué pretendes conocer con la mirada angelical, sin haber probado las heces del mundo? ¿Dudas que sea necesario tener una mancha para apreciar el azul inmaculado del cielo de agosto?

Me avergüenza decírtelo pero me da confianza tu silencio lacerante. Detrás del hombre que soy, está un adolescente sentado en el andén preguntándose dónde dormir. Y ve en un vejete con anteojos, con una despreciable chaqueta de cuero, la posibilidad de conseguir abrigo y un plato antes de dormir. Y no me digas que eres tan ingenuo como para dudarlo. Para ascender se necesita haberlo mamado y yo ascendí a punta de mamadas. Y esa mezcla de ríos de saliva y semén, que corrieron para llenar el alma que ya no era alma, son los que te dieron de comer. Éramos él y yo, en una habitación y afuera el rugido de la ciudad. Él, el senador y yo, el adolescente, afuera el sonido de los autos neuróticos. Él y yo, el adulto atormentado y el contralor general de la nación, afuera los sonidos de los carritos de helados. Él y yo, el energúmeno inconcluso y el magistrado de la corte constitucional, afuera la lluvia y los estudiantes que saltan charcos. Así ocurre cuando no tienes quien te cuide, mi niño de cabellos rizados... La mamas, escalas, la mamas y cuando estás muy alto, te la maman. Pero no tengas cuidado, tú tienes quien te proteja.