Tú, el rascacielos

Edificio Bacatá, Bogotá D.C

Estás de pie, en medio de las calles.
Qué soledad se debe sentir al ser el más alto y el más moderno.
Como una modelo introvertida, posas tímido en una esquina.
Escuchas el rugir de esta extraña selva.

Los edificios más viejos
te cuentan cansados,
historias de una ciudad febril y difícil de imaginar.

El Colpatria te habla de los suicidas desempleados,
y tus vecinos antiguos,
te cuentan sobre los mendigos,
sobre los perros que se recuestan a medio día,
y sobre ese tatuador nervioso que tiene sexo casual en los baños.

En la madrugada,
una luz blanca y viril atraviesa los cerros,
que abiertos como piernas abandonan el azul profundo
y despiertan a la angustia de la vida diurna.

Comienzan a correr miles de buses que transportan almas secas,
rostros arrugados por la dureza de la vida
y un conductor que le pita a las prostitutas de la décima.

Tal vez en la tarde,
cansado de nuestros delirios,
miras esta ciudad de ladrillo,
encenderse del color de los salmones,
y reflexionas sobre el sentido que tiene estar arriba y no abajo.

¿En qué ciudad has nacido rascacielos?
Tú puedes ocultarte en las nubes.
En cambio yo tan bajito,
me debo conformar con los muros y las sombras.