En el Murmullo de las Calles

Hay un mundo afuera, lleno de peligros y velocidad.

A world whose fear is married with life.

Una sociedad ansiosa por devorarte,

individuos perdidos en el éxtasis de las luces

que reflejan los ojos de la noche.


Hay un mundo allí adentro,

en el tamborilero corazón que en su inocencia

no distingue el miedo de la excitación,

ni el fuego ,de la fiebre,

ni la velocidad, de la angustia.


A boy whose tears are married with love.


Más allá de las murallas se escucha todavía

el resonar de una voz universal

expandiéndose

a través de historias

y personajes destartalados...

De enamorados

embaucados por el destino

y licenciados por la posteridad.


A wall whose ears are made of words.


En el murmullo de las calles,

estoy yo, que junto al rugido de la vida,

vengo a enjaularte en pensamientos.

A mascullarte entre palabras que prometan

definirte para que cuando la asfixia llegue,

sea mi caos,

la única ventana por la que huir

sin mirar atrás.


A door whose chaos is made of you.

Relato de Guillaume de Lorges - León de Greiff

Url de la imagen: https://www.biografiasyvidas.com/biografia/g/fotos/greiff.jpg

Yo, señor, soy acontista.
Mi profesión es hacer disparos al aire.
Todavía no habré descendido la primera nube.
Mas, la delicia está en curvar el arco
y en suponer la flecha donde la clava el ojo.
 
                    Yo, señor, soy acontista.
 
¡Azores y neblíes, gerifaltes, tagres, sacres, alcotanes, halcones
acudid a la voz del acontista!
 
y enderecemos nuestras garras a la conquista
de las nubes, volubles como los corazones...
y —cual los corazones— inmutables.
 
                     Yo, señor, soy acontista.
 
También he sido juglar en los mesones.
Revendedor de bulas.
Tañedor de laúd.
Y tragador de fuego y engullidor de sables.
Y bufón en las ferias.
 
Damas de los castillos a catar diéronme frutos de acendrada virtud:
¡noches de bendición!
 
Otras noches fueron bien miserables.
 
                     Yo, señor, soy acontista.
 
También me he entretenido en cosas serias:
conocí al asno de Buridán
y al propio Buridán, que estuvo en la Tour de Nesle
(alguna vez fui con él,
pero me devolví de la poterna)
y vi ahorcar en Montfauçon
a Messire Enguerrand de Marigny.
Poco en letras leí...
mas sí he bebido buenos vinos, paladeado vianda tierna,
y comido del mejor pan.
 
                    Yo, señor, soy acontista.
 
Mi profesión es hacer disparos al aire.
¿Todavía no habré descendido la primera nube?
También soy jugador de dados
y tengo mis ribetes de asesino.
Presumo haber —en lontana ocasión— hurtádome los vasos sagrados
de ya no sé qué iglesia, abadía o convento.
(Creo que han sido mías varias esposas de Jesús,
cuyos votos de castidad y su amor al esposo divino
fueron plumas al viento
y golondrinas migratorias que soltaron su vuelo desde la Cruz...)
 
¡Azores y neblíes, gerifaltes, tagres, sacres, alfaneques, halcones:
acudid a la voz del acontista!
 
Y enderecemos nuestras garras y nuestros picos a la conquista
de las nubes volubles como los corazones...
y —cual los corazones— siempre iguales.
 
                    Yo, señor, soy acontista.
 
También resulto un poco lento y un mucho largo en las mis relaciones...
Juzgo que hay caso de fantasía en mi rapsodia:
pero ni yo soy Tácito, ni aquestos son Anales…
¡Tampoco he de cantar la palinodia
ni de irrumpir en monótonos trenos!
 
                    Yo, señor, soy acontista.
 
Nada más. Nada menos.
 
Y tengo sueño y tengo sed, señor. ¡Salud! ¡Y abur! señor, ¡abur!Y hasta otra vista.

Navegar como los Troncos

Y volver el rostro sobre las huellas,
que con los años se han borrado
del suelo y de la memoria.

Saberse puntual en el universo,
menos extenso que el camino
y más pequeño que este mundo.
Y verse entre las olas que no perdonan
a los seres diminutos.

Cuánta ceniza sobre el suelo,
para iluminar un sendero que recorre
interminablemente un planeta esférico.
Y paradógicamente ignorar cuando se ha llegado al mismo punto,
porque lo que fue luz, ahora es sólo polvo.

Flotar sobre las aguas,
como los buques
que siempre tienen algo de vacío.
Y navegar como los troncos,
que no celebran la playa
sino que con su presencia recuerdan su origen.

Hasta hundirse...
Sobre el fango o sobre las aguas
y en el camino recordar
que algún día el polvo
también fue fuego...
también amó.

Let Us Go Then, You and I (46/50)

Thomas Stearns Eliot was born in St Louis, Missuri, USA in 1888. He received the Nobel Prize 1948.

Full of descriptions of daily dailylife and using poetic resources from different streams, Eliot achieves to create a fluent and deep poetry.

Romance is evident in "Portrait of a Lady"; however, highly elaborated sentences are presente even when there is a natural and oniric atmosphere:

"...Let us take the air in a tobacco trance..."

While the time advanced language became simpler and topics deeper. The death becomes one of the main characters in Eliot's poetry world. There are quotes to famous pieces. Natural elements become more importante and sometimes they are part of a conversation (What the Thunder Said).

For me, it was particularly interesting that some parts of his poetry when translated to Spanish in my mind sounded really good. May be it was the influence of Latin, perhaps he liked Hispanic Poetry.

Portrait of a Lady

I 

Among the smoke and fog of a December afternoon 

You have the scene arrange itself — as it will seem to do— 

With "I have saved this afternoon for you"; 

And four wax candles in the darkened room, 

Four rings of light upon the ceiling overhead, 

An atmosphere of Juliet's tomb 

Prepared for all the things to be said, or left unsaid. 

We have been, let us say, to hear the latest Pole 

Transmit the Preludes, through his hair and finger-tips. 

"So intimate, this Chopin, that I think his soul 

Should be resurrected only among friends 

Some two or three, who will not touch the bloom 

That is rubbed and questioned in the concert room." 

—And so the conversation slips 

Among velleities and carefully caught regrets 

Through attenuated tones of violins 

Mingled with remote cornets 

And begins. 

"You do not know how much they mean to me, my friends, 

And how, how rare and strange it is, to find 

In a life composed so much, so much of odds and ends, 

(For indeed I do not love it ... you knew? you are not blind! 

How keen you are!) 

To find a friend who has these qualities, 

Who has, and gives 

Those qualities upon which friendship lives. 

How much it means that I say this to you — 

Without these friendships — life, what cauchemar!" 

Among the winding of the violins 

And the ariettes 

Of cracked cornets 

Inside my brain a dull tom-tom begins 

Absurdly hammering a prelude of its own, 

Capricious monotone 

That is at least one definite "false note." 

— Let us take the air, in a tobacco trance, 

Admire the monuments, 

Discuss the late events, 

Correct our watches by the public clocks. 

Then sit for half an hour and drink our bocks. 

II 

Now that lilacs are in bloom 

She has a bowl of lilacs in her room 

And twists one in her fingers while she talks. 

"Ah, my friend, you do not know, you do not know 

What life is, you who hold it in your hands"; 

(Slowly twisting the lilac stalks) 

"You let it flow from you, you let it flow, 

And youth is cruel, and has no remorse 

And smiles at situations which it cannot see." 

I smile, of course, 

And go on drinking tea. 

"Yet with these April sunsets, that somehow recall 

My buried life, and Paris in the Spring, 

I feel immeasurably at peace, and find the world 

To be wonderful and youthful, after all." 

The voice returns like the insistent out-of-tune 

Of a broken violin on an August afternoon: 

"I am always sure that you understand 

My feelings, always sure that you feel, 

Sure that across the gulf you reach your hand. 

You are invulnerable, you have no Achilles' heel. 

You will go on, and when you have prevailed 

You can say: at this point many a one has failed. 

But what have I, but what have I, my friend, 

To give you, what can you receive from me? 

Only the friendship and the sympathy 

Of one about to reach her journey's end. 

I shall sit here, serving tea to friends ...." 

I take my hat: how can I make a cowardly amends 

For what she has said to me? 

You will see me any morning in the park 

Reading the comics and the sporting page. 

Particularly I remark. 

An English countess goes upon the stage. 

A Greek was murdered at a Polish dance, 

Another bank defaulter has confessed. 

I keep my countenance, 

I remain self-possessed 

Except when a street-piano, mechanical and tired 

Reiterates some worn-out common song 

With the smell of hyacinths across the garden 

Recalling things that other people have desired. 

Are these ideas right or wrong? 

III 

The October night comes down; returning as before 

Except for a slight sensation of being ill at ease 

I mount the stairs and turn the handle of the door 

And feel as if I had mounted on my hands and knees. 

"And so you are going abroad; and when do you return? 

But that's a useless question. 

You hardly know when you are coming back, 

You will find so much to learn." 

My smile falls heavily among the bric-à-brac. 

"Perhaps you can write to me." 

My self-possession flares up for a second; 

This is as I had reckoned. 

"I have been wondering frequently of late 

(But our beginnings never know our ends!) 

Why we have not developed into friends." 

I feel like one who smiles, and turning shall remark 

Suddenly, his expression in a glass. 

My self-possession gutters; we are really in the dark. 

"For everybody said so, all our friends, 

They all were sure our feelings would relate 

So closely! I myself can hardly understand. 

We must leave it now to fate. 

You will write, at any rate. 

Perhaps it is not too late. 

I shall sit here, serving tea to friends." 

And I must borrow every changing shape 

To find expression ... dance, dance 

Like a dancing bear, 

Cry like a parrot, chatter like an ape. 

Let us take the air, in a tobacco trance— 

Well! and what if she should die some afternoon, 

Afternoon grey and smoky, evening yellow and rose; 

Should die and leave me sitting pen in hand 

With the smoke coming down above the housetops; 

Doubtful, for quite a while 

Not knowing what to feel or if I understand 

Or whether wise or foolish, tardy or too soon ... 

Would she not have the advantage, after all? 

This music is successful with a "dying fall" 

Now that we talk of dying— 

And should I have the right to smile? 

Dice el Refrán - Hagar Peeters

Fotografía: Ed van der Elsken

Así como un ejército romano tras una derrota

emprendía la retirada


así es posible retirarse cada vez que uno pierde.

Acéptalo.


No aceptes perder

sino el retirarse que le sigue

hasta la propia trinchera

la coraza del cuerpo


hasta donde estabas

antes de que siguiera lo perdido


y elige otra cosa.

Un camino a Roma.

Tú, el rascacielos

Edificio Bacatá, Bogotá D.C

Estás de pie, en medio de las calles.
Qué soledad se debe sentir al ser el más alto y el más moderno.
Como una modelo introvertida, posas tímido en una esquina.
Escuchas el rugir de esta extraña selva.

Los edificios más viejos
te cuentan cansados,
historias de una ciudad febril y difícil de imaginar.

El Colpatria te habla de los suicidas desempleados,
y tus vecinos antiguos,
te cuentan sobre los mendigos,
sobre los perros que se recuestan a medio día,
y sobre ese tatuador nervioso que tiene sexo casual en los baños.

En la madrugada,
una luz blanca y viril atraviesa los cerros,
que abiertos como piernas abandonan el azul profundo
y despiertan a la angustia de la vida diurna.

Comienzan a correr miles de buses que transportan almas secas,
rostros arrugados por la dureza de la vida
y un conductor que le pita a las prostitutas de la décima.

Tal vez en la tarde,
cansado de nuestros delirios,
miras esta ciudad de ladrillo,
encenderse del color de los salmones,
y reflexionas sobre el sentido que tiene estar arriba y no abajo.

¿En qué ciudad has nacido rascacielos?
Tú puedes ocultarte en las nubes.
En cambio yo tan bajito,
me debo conformar con los muros y las sombras.

Comprenderte

Comprenderte significó perderte,
o perderme, porque para lo primero,
necesitaría haberte tenido,
y amar no es poseer.

Primero te comprendí,
con la melancolía y la deshonra,
con el castigo de la soledad.

Luego te despedí,
entre edificios de asiáticos incomprensibles
y parques que ya no merecen llamarse bogotanos.

Entre los gimnasios,
al lado de tipos flamantes,
de músculos soñados...
Miré a lo lejos y pude percibir nitidez:
llegaste para recordar...

Para que recordara que el amor no se construye en cafés,
y que la ternura no tolera la frivolidad de los hierros y el sudor;
que la belleza habita mundos de seres extraños
y que el aislamiento es el castigo a la soberbia.

Pienso en ti como alguien a quien el mundo ama,
porque comprendes que todos están rotos.
Y cuando miras la hemorragia, no te impactas:
sonríes...

Hoy comprendí,
al universo sucio que conspira entre murmullos
y calles de desasosiego.

Me comprendí empastado en rincones ajenos,
de seres comunes y baladí.
Me vi pretendiendo ganar la simpatía de endofóbicos,
seres solitarios e inseguros que se refugian en carnes incandescentes.

Me vi solo entre los cristales de la ciudad de lluvias,
pensándote...

Mientras el mundo hace su orgía,
mientras se masturban las estrellas
y bailan dos putas lejos de nosotros.

Seguro tú lees,
quizá poesía,
quizá a alguien más.

-Iván V-

Límites - Jorge Luis Borges

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cuál) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido

a Quién prefija omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más y olvido
¿quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilata por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el Sur más de un portón gastado
con sus jarrones de mampostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.

Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que te aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigila, cuadrifronte, Jano.

Hay, entre todas tus memorias, una
que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando al ocaso, ante la luz dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con sal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son lo que me ha querido y olvidado;
espacio y tiempo y Borges ya me dejan

Hombre en la ciudad

El huracán innoble lo perturba,
la bicicleta vibra al son del viento masculino.

La calle tan variable y la pared zurda,
motivan esquivar sociedades de instinto felino.

Hombre de imaginación corta,
cuyos sueños no pasan de los cerros.
Caminante con cuentas en ceros,
bolsillos nostálgicos, presión en la aorta.

Un elaborado camino hacia el infierno,
le depara al trabajador matutino,
hijo de Adam y Quesada sempiternos.

La confusión y la mirada al cielo,
instinto de buscar a dioses primitivos.
Ciudad que se quedó sin águilas,
no hay cóndores que desgarren el miedo.

Ausencia

Los recuerdos que atesoro de las habitaciones iluminadas,

tu dulce acento nororiental,

y esa indiferencia que se volvería distancia.

Mis nervios y prejuicios,

tu iniciativa y caballerosidad.

Mientras algo se construía en mi interior,

tus castillos y murallas ya no resistían.

Te fuiste, como el caballero que persigue la noche...

Me quedé, como las rocas que esperan ser torre.

Nos fuimos, con el orgullo y la sed.

Conato de incendio,

aspirantes al amor.

Sentimientos con Retraso

Te extraño, a medida que me olvidas.
Y comienzo a quererte, en un tiempo que ya es tarde.
Son los sentimientos con retraso que me habitan.
Un siglo para saberme amado, un segundo para el adiós.

Los Delitos del Mar

No escuches el mar, niño de pies azules,
el tumulto de delfines y el cantar de las sirenas
mata.

No dejes escapar suspiros,
evocación de océanos lejanos,
ni camines con el pecho descubierto,

Actúa como la gaviota,
que sus deseos reprime
y sobre el pesquero monta.
Que cae perdida en la tentación,
del soplo leve de las olas
pero no sucumbe al duelo,
no se pierde en el infinito.

Ya te habrán dicho que como yo,
los hombres del agua son azules,
que amansan palomas sobre sus lomos,
y van al trópico en los meses fríos.

Ya te habrán hablado de nuestros ojos,
cafés como el desierto,
evocación de tierras futuras y tecnologías nocivas.

¿Qué añoras del vapor sobre las rocas?
¿Qué te niega la tierra generosa?
¿Qué se oculta en tu sombrío deseo?
¿Acaso te ha arrullado la marea alta?
¿Acaso amaste sobre los fiordos sin poder volver?
¿En qué mundo se quedaron tus pies azules?

Azul Profundo

Georgia O'Keeffe

I

Atónita por los surcos en la arena

preguntarás si he arrastrado una ballena.

El mar y la sal descansarán en mis mejillas,

mientras me derrumbo entre llamados del azul profundo.

II

¿Tendrá sentido la alarma matutina?

Cuántos días encerrado en buses y oficinas...

Siglos buscando rostros juveniles.

Al final ninguna alarma perturbará mis sentidos infantiles.

III

Entonces sabré jugar a no saber,

seré consciente de lo circular del laberinto.

Haber perdido no será herida, será recinto.

Haber amado, haber sentido, y quizás volver...

IV

Y cuando creas conocerme,

tomaré una barca hacia un océano sin mapa.

Diremos adiós, cómplices del alma.

Diremos adiós a la marea perenne.

Estrella de la Mañana

Alumbras mi sendero

de desenhebrados surcos.

Y al ver la tarde acaecida,

refulges tímida en la orilla.

Lagunas en el alba,

susurran nombres propios.

Estrella matutina,

madre del alma...

Recuerdo pensativo,

motivos y oscuros hierros;

vidas en los cerros,

amantes enredados.

Dos siluetas se reencuentran,

la playa y la marea alta.

Abrazos que develan,

amigos conocidos,

perpetuos compañeros.

Hurting Sight

If you only knew about my deep whispers
You would not ask questions about my shadowy past
Everything has been answered in January
Even the questions you might never utter in July

August is windy while we cross the chaos city
Sunset is for lovers not for skeptikal faces
We are obliged to hide our inner debility
While the leaves fall down on october traces

We have butterfly tongues
The taste of life tend to unknown ways
If you only knew about my deep whispers
You'd never change my bitter sweet landscape
You'd never, never change your hurting sight...